(no subject)

Почему-то вспомнила один свой старый-престарый стишок.

* * *
Ты рисовал мой портрет на стене -
Карандашом, и мелком - у причала,
Щебетом - в небе, я даже во сне
Эти картинки встречала...

Да, я была твоей Аннабель Ли,
Хлоей, Лолитой и маленькой Биче, -
В городе этом, где в летней пыли
Каждый цветок - необычен.

Легкой добычей была я твоей,
Певчей добычей, чьи перышки жалки,
В городе, в графике мокрых ветвей,
В детстве, играющем в салки.

В клетчатой юбке, вчера сгоряча
Порванной в парке об острые ветки,
Скачет мечта твоя, смело топча
Классиков белые клетки...

Ну, почему ты оставил сюжет
На полуслове, избегнув привычки,
Вычеркнул плечи, чириканье, жест
Крыльев отпущенной птички?

Без хэппи-энда и свадьбы в конце,
Меда, текущего по подбородку,
С тайной надеждой на детском лице
Так и оставил сиротку...

Сумерки в городе пахнут бельем
Стиранным, старым корытом, подвалом...
Эту страничку мы йодом зальем,
Чтоб поскорей заживала.

И по аллее, вдоль кромки воды,
В городе выдуманном, онемелом
Мы побредем, огибая следы
Слез, нарисованных мелом.

* * *